Lunes

 Todavía esos dedos temblaban en esas manos.

Todavía la risa esperaba esa boca. Circulante y magenta, de bosques lejanos. De fantasías aledañas.  Todavía una ondulación del pelo rozando la cara hacia el cielo mientras se cosechaba la esperanza,

 acorde a un sueño prismático.

Todavía no tenían nada que recordar porque se levantaron cuando la tormenta negra y roja ya había  pasado. Sólo quedaba devastación.

 Sólo quedaban en sus oídos el chillar de las persianas, las bocanadas entrando por las rejillas y golpeando  pla, pla, pla.

Algunas ruedas mojadas  rompiendo lo grumoso y lo brillante del asfalto. Todavía quedaba eso.

 Quizás ahora el momento de preparar el desayuno y después el día. 

  El color cambiante, lo amasado sobre la superficie. Los huecos donde aparecía lo delirante 

  y el momento de despertar.

  O el instante sin compás; el fuerte impacto del ruido entrando al tímpano sin reacción

  como el portazo cerca del oído y después vacío absoluto.

  Como cuando el hambre se va después de no haber comido y soportar.

  Como cuando se esfuma el último olor del incienso maduro.

  Como cuando se va la siesta colorada.