En la dirección del retorno, en la vuelta hacia el naufragio.
Por entre las luciérnagas, en una fragancia con olor a olvido.
Con una guerra inacabada, en un silencio desterrador.
Las garras, las máscaras, las acciones de la moral
Incrustadas por sobre las libélulas, que ahora,
no tienen aire para aletear, ni tierra mojada.
No tienen caricias sobre sus pancitas.
No tengo ahora yo su ausencia,
ni su presencia.
Ahora gravita
su esencia
sobre
la
levedad
